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Assis sur les marches, nous avons longtemps parler. Surtout pour écouter nos voix et la musique qu'elles faisaient en se frolant. Dans la nuit, les conversations murmurées prennent une couleur d'orgue voilée.

  Assis sur les marches, nous avons longtemps parler. Surtout pour écouter nos voix et la musique qu'elles faisaient en se frolant. Dans la nuit, les conversations murmurées prennent une couleur d'orgue voilée.

_____ Il y a de bien nombreuses années, dans un pays très lointain & très triste, se dressait une très haute montagne de pierre noire et rugueuse. Lorsque le soir tombait sur la cime de cette montagne, fleurissait chaque nuit une rose qui rendait immortelle.
Cependant, personne n'osait l'approcher car ses nombreuses épines étaient empoisonnées. Parmi les hommes, on ne parlait que de peur, de mort & de souffrances mais jamais d'une promesse d'immortalité.
Alors chaque soir, la rose se fanait, sans pouvoir faire profiter quiconque de son pouvoir. Elle restait perdue & oubliée, au sommet de la montagne de pierre froide, seule jusqu'à la fin des temps.*





L-e__l-a-b-y-r-i-n-t-h-e__d-e__P-a-n.




# Posté le mardi 25 septembre 2007 10:13

Modifié le mercredi 30 septembre 2009 14:32

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